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因为家中没有人在，所以江户川幸子借住在他家中，好在房间很大，一人一间房仍有空余。 虽然不是很懂为什么要让幸子和他住，不过照顾一个女孩子他还是很有信心的。 角田光代正在煮饭。 桌面上摆放着一些生鱼，他低着头将木桶中的醋饭搬运。 “稍等一下哦幸子！马上就好！” 一如既往地，没有回应，不过角田光代也习惯了，他戴着耳机，重新沉浸在轻摇滚的鼓点中。 咚咚，咚咚。 一墙之隔，江户川幸子拉开了窗。 因为是小公寓，江户川幸子的窗户外就是这一层楼的走廊，春季的风吹入，她轻轻撩开遮盖视线的额发，漂亮的鸢瞳映入与她极为相似的一张脸。 那青年站在她的窗口，正将敲窗的手插入口袋，勾出一个古怪的笑，沉静的鸢瞳静静地看着她。 “我知道了，我看到了哦？” 幸子没有说话，只静静眨了眨眼。 “来，告诉我，另一个我。”青年甜蜜的笑起来，眼中却没有什么笑意，如阴云密织，他语气轻轻，用最温柔的语调问道：“这是你的决定吗？” 幸子仍然看着他，没有说话。 两人僵持了很久，就在青年的笑容逐渐拉平时，女孩张了张嘴。 “zero” “……zero？” 女孩点了点头，抬起手，在空中轻轻划了个小小的圈，而后，她又在旁边反向画了一个圈。 她呢喃着： “zero，zero，无限，” 青年点点头，重复道： “zero，无限。” 少女放下手，仿佛恢复了某种设置一般，将手抚上窗户，缓缓关上。 在关闭的缝隙中，她仍然看着窗外的青年，嘴中呢喃着： “zero。” 哒，窗户关上。 青年低下头，阴影遮盖了全身，许久后，缓缓叹了口气。 他说：“原来如此。” 不知何处吹来的强风吹过，塑料瓶子被吹落在地，垃圾处理处没有包裹好的报纸迎风而起，漫天星辰璀璨，在风的喧嚣中，树叶簌簌摇动。 只眨眼的时间，窗外空无一人。 江户川幸子垂下眸，张了张口，吐出一道近乎于气音的声音： “幕……君……” ** 【 …… 那是没有意义的。 我知道。 无意义的堆叠，令我的心中时常泛上一种苍茫的冰冷。 冷的，深深的冷。 血也冷。 推开房门时，我预想了千万种可能，但唯有真的推开的那一刻，我真切的感知到了迟来的寒冷。 那是没有意义的，我想。 枪支掉在血泊里，男人垂着头，血液飞溅在桌面上，经过几天的放置，干涸成深色的血斑。 是病死吗？是饿死吗？是因为寿命到达极限后的无奈吗？ 不是的。 是自杀。 他没有等我。 又被丢下了。 几何图形的壁纸上纤细雪白的折线，被某个寒冷的深夜血迹截断，纵使张开口，也无法获取一丝新鲜的空气。 无法呼吸，无法呼吸，我已经…… 我到底…… …… 我到底为何存活至今？ ——《无意义文学》终篇·上·节选 】
第115章 【 …… 无论如何, 都不知道该怎么理解。 人类寿命的两个端点，被裁断后，掉在地上, 变成脏兮兮的红线。 血肉中诞生的生命，最终也将埋到土里去。 土壤温和的贴近着，包裹了冻僵的血液、悲痛的脊骨、疲惫的肌肤，和冷漠的头颅。 明明将之留在原地，却在每一寸覆盖中，品悟到一丝什么东西正在远去的钝痛。 抬起头，夜星耀目, 城市死在星光下。 我笑了一声。 「你输了。」 土壤不会说话，土壤的妻子和女儿也不会，我坐在土壤对面，有很多反驳的话想说，最终只能自顾自地开阖着口。 我说： 「看海的老人没有等到死去的妻子, 等来了海啸。」 「在保护者保护不到的地方，被保护者走向了绝望。」 「女人拼命生下了孩子，亲手将血肉烹饪, 哭着吃了下去。」 「我记得新神教并没有神, 搞不懂他们在信奉什么，后来发现他们自己也不知道。」 …… 最终, 我问： 「我接下来该去哪呢？」 没人回答。 我自己的心中也没有答案。 …… 我调查清了他死亡的前因。 抢劫案在近十年都十分猖獗，尤其是军人流窜后的抢劫, 搜刮如蝗虫般无情。 并非是单纯的抢劫, 而是更残忍一点的, 类似逼迫的手段。 所有受害者在乎的东西都是凶手压榨财富的工具，无论死物活物, 无论死人活人。 当听到街上机械声的那一刻，老作家从过去几十年的人生经验中，以最恶劣的预想，找到了能保全一切的最佳办法。 将唯一会被威胁的人提前杀死——杀死自己。 没有人会无缘无故糟践一个没人的空房子，更何况他的房子已经相当旧了。 他不知道这一队人是那孩子派来巡逻的反抗军，那孩子也不知道自己随手的一个命令，如何将事情向相反的方向推进。 在我眼里，这是一出恰到好处的悲剧。 在一方人死去的那一天，遥远的某处，与我相关联的另一个人对自己举起了枪。 一声枪响，无人幸存。 …… 指尖翻动页面，纸张的折角在指尖划过，带着微微的痒。 被塞满的笔记本，向前翻阅，尽是些死者的故事。 这不是人世，是地狱。 循着作家给我的旅行地图，二十年前的他们参加了新人的婚礼，吃过了老人的茶饭，听见过反抗军威武的军歌，也曾在早春的草原里昏昏睡去。 而二十年后，他们残或死，爱侣以爱相杀，老人沉于海底，反抗军化为寂静，大量死亡的尸体上空，是失去光污染后格外透彻的晴空。 没有美好，只有死寂。 看不到光的世界，我不知道为什么要活下去。 我已经无计可施了。 只是沉默着，安静的，为那多年未见的故人，整理着身后事。 书本，堆叠，封装，抽真空，一层层埋入土壤中去。 老作家说要当个作家，可直到此时我才发现，他终其一生，只写了一本书。 40年的光阴，他精简成短短的字句，将日期牵连成很长的一片。 我看到了被他救起的那一日，他说： 「在小巷中捡到了那个孩子。」 「看他的眼神，仿佛被全世界放弃了似的。」 「割的真狠，他不痛吗？」 我在他的家中断断续续住了有两个月，两个月的每一日，他都会提起我的名字，仿佛在观察一只不知名动物。 而后争吵，诀别。 他写道： 「想要与人心意相通，比想象中还要困难。」 「幸好小叶和你走了，不然长到这么大，我就要变成糟糕的父亲了。」 而后几年，只是日常的寥寥数言，偶尔提及我的名字，只是写着： 「第三年，那孩子放过自己了吗？」 就在最后一页，似乎预料到时间到了，他留下了给我的最后一段话： 「与注定不幸的时代相遇，带着无法爱人的能力的你，没有犯任何无法饶恕的错事。」 「世人是无根的浮萍，不知前路地随波逐流，摇摇晃晃，无意义的飘零坠落。」 「若是能遇到值得倾诉的故事，遇到值得期待的人，若是拥有等待下去的力量，若是仍然想要活下去。」 「这样的人生，也不算是一无所得，对吧？」 「等待着死亡，等待着妻子与女儿的相遇，若我死去，我也很幸福哦？」 「我是在繁星之下死去的，无论你身在何处，无论你我生死，我们都曾沐浴着同样的星光。」 「你看得到吗？」 …… 幸福的死去？ 躺在坟边，这次无人制止，安静的庭院，因休战而漆黑的天空。 在何时死去，才是幸福？ 不知前路为何，至少此刻，我忽然感到疲倦。 似睡非睡间，看到繁星闪烁，睁眼时，又是灰色的清晨。 灰色的房屋，灰色的墙壁，灰色的天空，一点浓绿的树。 死亡与灰烬，硝烟与尘埃。 兜兜转转，似乎回到原点。 不算原点。 我看到我的笔记，落在坟边。 …… 我很少回顾自己的过去。 喜怒悲欢只剩下一道烟云，量化的成绩才能让我安心。 于晨光中，我翻开我毫无意义的过去。 在最早的那几页，夹着一片唯有寒冷地区才有的落叶。 相爱却因爱痛苦的妻子将它送给了我，她祝我幸福安平。 再过几页，被水打湿的页面中，是几张游船租赁的票据。 我才发现那孩子也曾经调皮过，小心翼翼的藏在过去里，像是准备一个共同的礼物。 少年留下的清秀字迹，写着： 「你喜欢蓝色的花，我夹在这里，看你什么时候发现。」 然而三天后的日记下面，少年画了个哭脸：「居然……毫无反应！」 离别前，他偷偷写下一行孩子气的话： 「等我成功，我要你做我的指挥官。」 「没成功，就当我没说！你看到了的话，不要笑我。」 「也不要为我难过。」 与军官在中央城相遇的时候，随手收到了传单，我将它夹在书中。 如今发现，上面是绿洲的广告：「敬畏。」 我有点想笑，于是真的笑了起来。 并没有很快乐，只是想笑。 我想，原来这种时候，我也可以去笑。 我埋葬了作家的书，和我的笔记。 封存，包装，埋葬。 沙砾在阳光下，泛起鲜艳的色泽，用手掌推平，像是埋葬一段光阴。 点燃火堆，投入过去的行囊，拿着地图，一点点看着地图被火焰吞噬殆尽。 仰起头时，又是黑夜。 我将在繁星正盛时，重新启程。 …… 已经过去了很久很久，我忘记了时间。 我也忘记了老作家的名字。 不再记得红发孩子的名字，不记得军官的名字，不记得每一个人的名字。 甚至不再记得自己的名字。 或许是因为，死去或即将死去的人，没有必要去认真铭记。 人的形象被抽象成色块，记忆被亲手埋葬，在不知道目的地的流浪中，就连自己都不知道自己身处何处。
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