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如果你收到这封信，请告诉我，去到小岛了吗？」 他把这张纸折好，装进一个空白信封，在信封上写下自己的名字和今天的日期。然后他打开电脑，搜索“时光记忆书局，泰国清迈”。 找到了官网，找到了联系方式，找到了寄信服务。他把信封扫描，上传，付款，选择“一年期投递”。 确认邮件发来时，他看着屏幕上的提示：「您的信件已成功预订。一年后的今天，我们将把信件寄到您指定的地址。」 喻淼关掉电脑，站起来，走到窗前。街道上有晨跑的人，有遛狗的人，有赶着上班的人。 天空是干净的淡蓝色，有鸟飞过。 疾驰着，被林立的高楼阻挡，朝着永远到不了的远方。 ——正文完—— ---- 感谢观看~
第16章 番外：撒哈拉的影子 摩洛哥，马拉喀什。 老城的巷道像迷宫，赭红色的土墙在烈日下蒸腾着热浪。喻淼背着帆布包，跟着地图上弯弯曲曲的标记，找到那家藏在巷子深处的客栈。 客栈正门很小，推开来却是另一番天地，中央是青瓷砖铺就的天井，种着高大的棕榈树和茂盛的九重葛，水渠里清水潺潺流过，带来一丝清凉。三层楼的客房围着天井而建，木雕栏杆已经褪色，但依然精美。 “欢迎。”柜台后的老板是个六十多岁的法国老头，戴着一顶草帽，说英语带着浓重的口音，“预订了吗？” “预订了，喻淼，这是我的护照。” 老板翻看两眼，点头：“三楼，最里面那间。窗户对着天台，能看到远处的阿特拉斯山。” 喻淼接过钥匙，道谢。 去年从香港大学完成学业后，他一直没找工作，到处游学支教。算一算，他来摩洛哥已经两周，从卡萨布兰卡到菲斯，再到马拉喀什，在当地一所小学教英语和基础数学，每周三次。 剩下的时间，他就在古老的城市里闲逛。 漫无目的，又好像在寻找什么。 第三天傍晚，喻淼坐在天井的藤椅上，看一本关于摩洛哥建筑的书。夕阳把庭院染成金红色，九重葛的影子拉得很长。 客栈门被推开，一个男人走进来。 喻淼没抬头，余光只瞥见一双沾着沙土的深棕色沙漠靴，和垂在身侧的一只手，手指修长，虎口处有薄茧。 “Ah, monsieur！”老板从柜台后站起来，声音里带着熟稔的笑意，“您回来了。” 男人“嗯”了一声，声音低沉，带着点沙哑。他把背包放在地上，从口袋里掏出什么递给老板。 喻淼翻书的动作停住了。 那个声音太像了，像到让他浑身的血液都往头顶冲。 他慢慢抬起头。 那是个亚洲人，背对着他，正在和老板说话。他穿着深灰色的棉麻衬衫，袖子卷到手肘，露出的手臂线条紧实，皮肤被晒成深小麦色。肩膀很宽，背脊挺得很直，像一根钉在沙漠里的胡杨。 男人转身，朝楼梯走去。侧脸从喻淼视线里一闪而过。 下颌线锋利，鼻梁高挺，嘴唇抿成一条冷硬的线。左眉骨上方有一道浅浅的疤痕，像是很久以前的旧伤。 喻淼的呼吸停止了。 他手里的书掉在地上，发出轻微的声响。 男人听见了，脚步顿了一下，侧过头。 两人的目光在黄昏的光线里交汇。 男人的眼睛是深褐色的，在暗处几乎接近黑色。眼神很平静，平静得像一潭深水，不起波澜。他看着喻淼，看了两秒，然后移开视线，继续上楼。 脚步声在木楼梯上响起，逐渐远去。 喻淼坐在原地，浑身冰冷。 像，太像了。 不是长得一模一样。霍庭舟的脸他刻在脑子里，不是这张，但那个轮廓、声音、姿态、眼神，都跟霍庭舟完全相同。 沉静的、带着疲惫的、仿佛把整个世界的重量都扛在肩上的姿态。 看人时，平静得像在审视一件物品的眼神。 喻淼弯腰捡起书，手指在发抖。 晚饭时间，客栈提供简单的晚餐，住客们围坐在天井的长桌旁。喻淼下来时，那个亚洲男人已经在了，坐在长桌尽头，独自吃着塔吉锅。 他吃得很安静，动作不快，但很稳。偶尔抬头听其他人说话，但从不搭话。 喻淼在他斜对面坐下，尽量不去看他，但余光像被磁铁吸住，无法移开。 “你是新来的？”旁边一个德国女孩用英语问喻淼。 “嗯，来支教。”喻淼说，声音有点干。 “一个人？” “对。” “勇敢。”女孩笑了，“这里晚上治安不太好，别一个人走小巷。” 喻淼点头，叉起一块鸡肉，食不知味。 “那位先生，”德国女孩压低声音，朝长桌尽头努努嘴，“好像也是中国人，你认识吗？” 喻淼睫毛颤了颤：“不认识。他是谁？” “我也不知道。”女孩说，“老板叫他‘Monsieur Fok’，住了快一个月了。每天早出晚归，不知道在干什么。有次我看见他背包里有地质锤和指南针，可能是搞地质勘探的。” 喻淼的手握紧了叉子。 “他一个人？”他问，尽量让声音听起来自然。 “嗯，总是一个人。不过……”女孩顿了顿，“上周有个女人来找过他，很漂亮，但两人好像吵架了。女人哭着走的。” 喻淼没说话。他低头吃饭，味同嚼蜡。 晚饭后，住客们陆续散去。喻淼帮老板收拾餐具时，装作随意地问：“Monsieur Fok，是常住客？” 老板正在洗锅，头也不抬：“你说Monsieur Fok？对，住了一个月了。” “他是做什么的？” “不知道。”老板耸耸肩，“他不说，我也不问。在这里，每个人都有过去，不问过去是规矩。” 老板顿了顿，又说：“不过他是个好人。上周有小孩摔伤了，他帮忙送去诊所。上个月客栈水管坏了，也是他修的。” 喻淼擦盘子的手停住。 “他从哪儿来？” “谁知道呢。”老板把洗好的锅放在架子上，“可能是法国，可能是西班牙，也可能是更远的地方。” “更远的地方？” “有些人，”老板说，“是从过去逃出来的。逃到这里，以为沙漠能掩埋一切。但沙漠掩埋不了过去，只能让人暂时忘记。” 喻淼愣住。 老板拍拍他的肩膀：“早点休息吧。明天你不是要去小学吗？” 深夜，喻淼躺在床上，睡不着。 窗外是马拉喀什的夜空，星星很多，很亮，像撒了一地的碎钻石。远处传来清真寺晚祷的吟唱，悠长，空灵，像某种古老的召唤。 他想起霍庭舟。想起悬崖，想起血，想起最后那个吻。 然后他想起晚饭时那个亚洲男人的侧脸，那双深褐色的眼睛，和他吃饭时安静的样子。 像，又不像。 霍庭舟的眼神更冷，更硬，像淬过火的钢。那个男人的眼神更静，更深，像一口古井。 可是相似的熟悉感不会骗人。 喻淼揉了揉头发，站起来，走到窗前，深深呼吸新鲜的口气。 天台上传来声音。 喻淼抬头望去，是那个男人。 他独自坐在天台边缘，背靠着矮墙，手里夹着一支烟。烟头的火光在夜色里明灭，像一只孤独的眼睛。 喻淼站在窗帘后，看着他。 男人抽了很久的烟，然后站起来，走到天台另一边，低头看着下面的巷道。月光照在他身上，给他的轮廓镀上一层银边。 有那么一瞬间，喻淼觉得他要回头看见自己。 但男人没有回头。他只是站在那里，看着远方，许久，他掐灭烟，转身下楼。脚步声消失在楼梯尽头。 喻淼还站在窗前，看着空荡荡的天台。夜风吹进来，带着沙漠干燥的气息和九重葛淡淡的花香。 他突然想起客栈老板那句话：“有些人是从过去逃出来的。逃到这里，以为沙漠能掩埋一切。” 他努力从那段血腥的记忆里逃出来，逃到摩洛哥，逃到这片沙漠边缘的城市，以为距离能治愈一切。 可惜有些东西，距离治愈不了。 有的影子，走再远也甩不掉。 第二天清晨，喻淼起得很早，要去小学上课。下楼时，天井里只有老板在浇花。 “早。”老板说。 “早。”喻淼顿了顿，“那位先生……起了吗？” “Monsieur Fok？他天没亮就出去了。”老板说，“背着包，像要出远门。” 喻淼的心沉了一下：“他还回来吗？” “不知道。”老板摇头，“他没说。在这里，人来人往，今天在，明天可能就不在了。” 喻淼点点头，背着包走出客栈。 巷子里很安静，只有几个早起的商人在卸货。阳光还没完全升起，空气里有晨露和香料的味道。 走到巷口时，喻淼停住了。 对面街角的咖啡馆刚开门，露天座位上坐着一个男人。 是Monsieur Fok。 他面前放着一杯黑咖啡，正在看一张地图。晨光从侧面照过来，照亮他半边脸，也照亮他眉骨上那道浅浅的疤痕。 喻淼站在那里，看了很久。 男人察觉到视线，抬起头。 两人的目光隔着一整条街对上。 这一次，喻淼没有躲。他就那样看着，像要把这张脸刻进脑子里，像要透过这张脸，看见另一个人的影子。 男人也看着他，眼神平静，没什么情绪。 过了几秒，他低下头，继续看地图，像什么都没发生过。 喻淼深吸一口气，转身，朝小学的方向走去。脚步很稳，没有回头。 这只是摩洛哥一个普通的清晨，两个陌生人在街角偶然对视，然后各自走开。 喻淼告诉自己，那个男人不是霍庭舟。 霍庭舟死了，死在湄平河的悬崖下，血红色的河水里。他比谁都清楚。 可是有些东西，死了还在。像影子，像回声，像沙漠里永远吹不完的风。它会出现在每一个相似的背影、每一个低沉的声音和每一个疲惫的眼神里。 喻淼走到小学门口时，太阳已经完全升起来了。 金色的阳光洒在老城的土墙上。喻淼回头，看了一眼巷子的方向。街角的咖啡馆已经空荡荡的，那个男人不见了，像从没出现过一样。 上课铃声响了，一群孩子跑出来，在校门口围住喻淼，叽叽喳喳地说着蹩脚的英语。 孩子的世界永远单纯。喻淼支教的这段时间，跟他们待在一起的时间久了，脸上的笑容也多了起来。 他抱起一个羞涩的小女孩，又牵着另一个调皮的小男孩，带着一群孩子往教室走。
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