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“慢一点。”他警告道。 “当然。”梅森露出一口八颗牙的标准微笑，几乎称得上过分真诚。 红色的裙摆忽然像瀑布般落下，层层叠叠的复杂面料在空中一颤，随即顺着光滑的大腿滑去，露出用细带牵引住的黑色丝袜，以及紧贴在臀胯上的一枚女士手枪。紫色的小巧枪身，用一只手就能轻松握住，斑点状的装饰仿佛缀满了银光闪闪的亮片。 梅森的胳膊紧紧搂住卡洛的脖子，手枪枪口按在他的太阳穴上，动作称得上精准无误，“我得警告这些先生们，在这堆炸弹旁边玩火可不是什么明智之举。” “帕夫纳证人？”卡洛的声音带着恼怒的颤抖，“你不是汤姆·舒尔茨。” 一小缕烟雾从头顶飘下来，在紧张地对峙局面中央落下、消散，接着是烟雾报警器的刺耳响声。消防用水从天而降，混杂着迅速浓重起来的白色烟雾，端着冲锋枪的打手们逐渐消失在那片迷雾之中。透过重重雨水，闪烁的红色灯光把一切映地血红，而模糊的眼前只剩下挣扎着晃动的人影。 夜里的恶魔，地狱的特使。 一支手枪从雾气中显现，格洛克17式，漂亮的黑色枪身笔直地指向卡洛的额头，接着，舒尔茨那张面无表情的脸出现在手枪的后面。 他看着面前的两个人，却像是无视了梅森的存在，那含着怒火的目光全部烧灼在墨西哥人的身上。卡洛愣了一两秒钟，又拍着手大笑起来，这一次真的有眼泪从他的脸上滚落，舒尔茨的手指收紧了一分。 他在做什么？他需要做什么？他原本的计划是什么？他举着枪，站在这里，却仿佛回到了阿富汗的街上，回到了那充满了火药和汽油味的战场上。他听见耳机里传来惨叫，却分不清那是来自敌人还是他们自己，正如那每一个失神的片刻，那每一个被罪恶感和愧疚缠绕的夜晚，他的噩梦此时此刻正站在他面前，嘲笑着。舒尔茨看见的不是迷雾里梅森担忧的眼神，而是“青蛙”瑞奇，是莱克，是“大个儿”，是他朝夕相处的队友们，是整个阿尔法小队。 那些军火，那项送死的任务，那个不存在的目标。 那颗他射向汉斯的子弹。 真相就在他的眼皮底下，自始至终，它们躺在这个挂着壁炉和玻璃彩灯房间里沉睡。或许卡洛说得不错，他像条疯狗，自以为咬住了线索，那不过是别人抛出来的一块骨头。而别人抛给他什么，他就会拼了命地去追。 “任务是真的，武器是真的，一切都是真的！”卡洛在笑声中喊，他咧开嘴，露出白森森的牙齿，“好一个阿尔法小队，好一个‘曜影行动’，这简直是勇敢的壮举，是新时代的‘瓦尔基里行动’。” 枪口在发抖。梅森从未见过舒尔茨的枪发抖，他在加油站射向时速一百公里的汽车玻璃时没有，在面对安德森的威胁时没有。他的眼睛红着，咬着牙，一言不发。梅森感到一阵恐慌，他从未见过这样的舒尔茨，从未见过他眼里如此多的仇恨和杀意。那仿佛是另外一个人，情感越过了理智，越过了所有的守则、一切规矩。 掌握暴力，却不使用它，那太难了，甚至比追寻它更加艰难。 “你不觉得可笑吗？人人都知道住在狼堡里的是坏人，是战争犯。”卡洛冷笑着，他的脸在红雾之中忽隐忽现，“谁又相信，这一切在今天不过换了个形式，真正的坏人坐在那漂亮的办公厅里，穿蓝色的西装，准备每晚八点的电视讲话。” “怎么了，舒尔茨？怎么了，美国佬？宰杀牲口的场面从市场转移到了屠宰场，牛羊的血就不会喷涌了吗？用选票代替纳粹礼，霸权就会变得体面吗？” “停下！”舒尔茨吼道。 枪声在狭小的房间内炸开，几乎震破了耳膜，卡洛的右手从身后一闪而过，露出一把手枪。梅森低下头，看见黑色的液体从他那身裙子的中央慢慢晕开，他感觉有人把他推开了，他的四肢软绵绵地垂在地上，然后血像从不知道在哪里的水龙头里疯狂地淌出。他伸手想捂住，却不知道该捂哪里，他只看见指缝间也有血冒了出来，争先恐后地奔涌出去。 他什么也看不见了。
第31章 “嘿，舒尔茨，你回来啦？看这个。”“青蛙”瑞奇叼着烟，口齿含糊地朝他打招呼，手里举着一张老照片，阿富汗男孩腼腆地站在镜头前面，“他们留胡子之前都长得像小姑娘。” “大个儿”从悍马车底下钻出来，“给我看看。”他端详了一会儿，把机油擦在裤子上，“这是那个翻译给你的？” 瑞奇点点头，叹了口气，“如果我们真撤了，他们怎么办？” “怎么办？”莱克朝地上啐了一口，“这些人都一样，今天给我们当翻译，明天就会给塔利班撅起屁股。还记得那个牧羊人小子？B队在坎大哈救了他老妈，他转头就给敌人指了路。” “大个儿”摆了摆手，示意大家停下，“舒尔茨？” 谈笑声安静下来，所有的目光集中在一个人身上，迷彩帆布搭起的简易遮阳棚下面，汤姆·舒尔茨推了推帽檐，眼睛扫过每个人的脸。他又沉思了片刻，用军靴踢了踢脚下的石砾，发出一阵沙沙的响声。 “军官会议刚解散，这消息还没人知道。上校让我们今晚行动，所有人。”他停顿了一下，皱着眉说，“他们找到了些东西。” “大个儿”跺了跺脚，骂了一句“他妈的”，然后没有人说话了，连莱克都闭上了嘴，空气变得沉重。舒尔茨转过头，不远处，科恩正和B队的几个小伙子在他们的坑里玩篮球。 “这么说，还真被那群白痴猜对了？”莱克干笑了两声，打破尴尬的气氛，“生化武器，在阿富汗？” “青蛙”瑞奇抬起头，那张照片还捏在他的手里，“可然后呢？如果我们真把它找出来了，之后呢？我们宣布胜利，然后这一切就结束了吗？” 舒尔茨没有回答，他看着科恩的方向，看小伙子们互相推搡，汗水落下，球在每个人的手里传来传去。如果这一切结束他会做什么？回到家，回到那个晚上睡觉时不用担心脑袋开花的地方，然后接着去还他们老爸欠下的一屁股毒品债？ “我有一个预感，”瑞奇接过没人能回答的沉默，自言自语道，“今晚会改变一切。” * 人们说死前你会回溯一切，那些你在意的、没有在意的片段会像幻灯片一样一张张在眼前放映。梅森睁着眼睛，想，这大概是真的。 他看见自己，看见那个又瘦又小的农场男孩站在阁楼里，偷穿妈妈的高跟鞋。那细细的鞋跟让他走起路来像踩着高跷的木偶，他举着一张旧窗帘，披在肩上，想象自己是真人秀节目里的选美小姐，扭着细细的腰身，对那众星捧月的欢呼声报以微笑。 真奇怪，他想。人死的时候竟然想的都是这么美好的事情。 在那些被静了音似的片段中，他看见自己第一次踏上星光大道，第一次仰视洛杉矶的夜空，第一次带着泰迪和泰瑞，在没人的海滩上尽情奔跑。他甚至看见和布莱尔的约会，他们坐在咖啡厅里，他脸上还带着昨天晚上对方的拳头给他留下的淤青，那个打扮得像嬉皮士的男孩捧着他的手，真诚地对他说抱歉。 这之后他看见舒尔茨。 前中情局特工很少微笑——噢，看看科恩那张同样苦大仇深的脸，或许中情局根本对他们特工的微笑次数有着明文规定。他开着车，风从窗户里吹进来，把他那永远洁白、平整的衬衣领口吹得猎猎作响。 “在中东的时候，我最想念的就是这里的公路。”舒尔茨转过头看着他，一只胳膊搭在车门外面，“空气不会又闷又热，车里颠得屁股发麻，身边还挤着其他四个满身臭汗的大兵。” 梅森把墨镜从脸上拉下，蔚蓝色的大海翻腾着泡沫扑向沙滩的怀抱，狭长、曲折的盘山公路上只有引擎轰鸣的声音。夕阳落在海水的一侧，把周围的云霞全都染成淡粉色，天空的另一半缀着星星，深蓝的夜幕像水彩画一样，晕染在无穷无尽的天幕上。 “战争结束了，舒尔茨。”他看见自己这样说，“你再也不用回去了。” 他看见舒尔茨，看见所有的片段，一切细节。舒尔茨举着枪，舒尔茨皱着眉，舒尔茨的手指敲着方向盘，笨拙地跟着唱泰勒·斯威夫特的流行歌，惹得他差点把可乐喷在那一尘不染的内饰皮革上。 他们认识了多久？一星期？一个月？还是一年？他像是一头扎进了某个电影，时间的概念变得遥远，他有了新的角色，新的剧本，新的片场爱情，现在他像他多数电影里的结局一样，倒在地上，贡献出一个完美的死亡桥段。他闭上眼睛，等待导演喊停。 你有没有想过，梅森，人们为什么如此热衷于暴力？为什么有这么多枪炮，这么多战争，这么多威胁和警告、制裁和最终通牒？ 道理很简单，奶油球，因为暴力的行为、对弱小者的欺凌和伤害——那感觉他妈的棒极了。 梅森再一次想起舒尔茨，想起最后看见的那双眼睛，他突然感觉一阵天旋地转，然后是恶心和反胃。因为那目光如此熟悉，让他想起继父，想起布莱尔，想起科恩，想起每一个朝他扬起过拳头的人，每一个在愤怒、仇恨、暴戾的沼泽中深陷的人。 他想要尖叫。 他所遭受的所有嘲笑、那些欺凌，仅仅因为他长了个漂亮脸蛋，却软弱得像个烂熟的柿子。他拒绝暴力，拒绝伤害哪怕一只路边的蚂蚁，他整个青春期所遭受的一切排挤，仅仅因为缺乏了人类残忍的天性。 可遇到舒尔茨，他发现还有另一条出路，他学会了使用暴力，却不依赖暴力、贪图暴力。他学会了开枪，学会了抢银行，甚至学会说着谎话，把枪按在另一个人的脑袋上，眼睛都不眨一下。他做了这一切，却不曾享受其中，这一切都源自于舒尔茨的行为指南。 可舒尔茨，他想，即使那是舒尔茨。 一个杀手违背最根本的那条指南，就必将付出可怕的代价。一向如此、绝不例外，即使那是汤姆·舒尔茨。
第32章 舒尔茨靠墙坐着。他的头发散乱，脸上带着血，领带松松垮垮地挂脖子上。手枪放在他的身边，一颗子弹上了膛。 那个盒子就在他面前，舒尔茨讽刺地想。他追寻了十年多的东西，现在仅仅距他一步之遥，可这一切又有什么意义？再过最多半小时，梅森会因为失血而死，他自己也许还能再撑几天，或者如果老天决定开开恩，让卡洛待会儿带着更多的人手回来，帮他提前结束等待的痛苦。 他辜负了科恩，辜负了汉斯，现在他又辜负了梅森。 如果奶油球能看到他自己现在的形象，一定会气得发疯。舒尔茨垂下头，把手放在梅森的脸上，那盘在脑后的精致假发已经乱得不成样子，擦掉一半的妆容还贴在他的脸上，舒尔茨想用拇指把他颧骨上的金粉抹掉，只把一切弄得更糟。
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